«Bi... sogni»

Ho appreso a scrivere con il pennino a cavallotto, immergendolo nell'inchiostro che si trovava in una boccettina di vetro sopra il banco di legno. Ho appreso a scrivere in un mare di asticelle parallele. Nelle a e i o u infinite e ripetute fino alla nausea. Nelle file uguali di parole. Ma la mia mente di bambina era già fuori delle righe. Il mio sguardo, rivolto a un pezzo di cielo che si intuiva nella finestra alta della scuola. Scrivere, per me, è stata la rivalsa sul non avere le ali degli uccelli. Il pensiero può arrivare dove nessuna anima chiusa nel corpo umano potrà mai giungere. Dove non può arrivare nessun telescopio, fendendo il cielo indietro nei millenni. Dove non potrà giungere nessun microscopio, osservando la vita più infinitesimale. Il pensiero si trasforma in parole, in versi, in ricordi, in sogni. Con lo scrivere io posso ottenere ciò di cui ho bi... sogno.